Estaba sentada frente a su amigo, su confidente, su mas fiel acompañante. Distraidamente puso una mano sobre él y empezó a tocar la primera melodía que oyó escuchar una vez a su padre Opera nº 5 Berceuse en Do sostenido, de chopin. Era tal la emoción de Elisa, que no pudo acabarla. Rompió a llorar mientras un sonido desafinado salía del piano, una de las cuerdas se había roto.

No le importó en absoluto, se dejó conducir por la mágia que transmitían sus dedos al piano, y empezó a tocar con un ritmo desenfrenado la segunda parte de la opereta, mientras pensaba en no dejar que sus sentimientos estropearan tan bella melodía.

Recordó el día en el que su padre la inició en el arte del piano, había tenido una pesadilla y había logrado llegar al estudio de éste, y mientras lloraba, su padre la sentó en el taburete y la empezó a instruir. Así pasaron diez años, hasta que por fin, un día, la invitaron a hacer un concierto en el auditorio de su ciudad, ese fue el primer paso para convertirse en una de las mejores pianistas de la época.

¿Para qué había servido?... aún buscaba la respuesta.

Veinte años después, sentada frente a su piano, se preguntó por primera vez, si todos los esfuerzos que había echo para aprender a tocar le servían para algo.

Pese a sus dudas, ella seguía tocando. Sabía que no tenía la respuesta, pero se dió cuenta de que el sonido de aquel instrumento era lo único en su vida que la hacía sentir un poco viva, se dió cuenta de que pese a querer dejar de tocar, no podía pues sus palabras eran la música.

Dejó de tocar a Chopin y empezó con Beethoven, aquel sordo compositor, genio del piano, la inspiraba, su novena sinfonía retumbó por toda la casa, la tocaba con rábia, con pasión, sin importarle para nada el despertar a nadie, se sentía tan bien tocando aquella música, tan enervada, tan fuera de sí, que no paró hasta que sus dedos se entumecieron.

Ella sabía que su vida era la música, pese a todo y pese a todos.