Renació a partir de aquel estallido que lo nubló sin sentido hasta bien pasada la madrugada, embistió cualquier pensamiento infame desde lo más hondo de su alma hasta alejarlo completamente de sí, exaló el último aliento de vida y con ése mismo y único amigo emprendió el viaje de vuelta desde su tumba en vida hasta la puta realidad, y allí estaba, vivo de nuevo sin ningún objetivo más que levantarse y andar cual Lázaro en el pasaje que leyó de aquel libro olvidado.

Pero no pudo levantarse.

Las fuerzas que lo retenían estaban fuera de su entendimiento, no las conocía, así que no pudo luchar contra ellas.

¿Qué era aquello que lo impedía en aquella cama?

¿El tormento, la desolación, la desesperanza, el odio, la traición, el deshazón, el astío, la apatía?

No

Era su voz

La voz de alguien que no conocía que lo atormentaba y se instalaba en su mente sin saber por qué. ¿Quien era?, ni su nombre sabía, ni su nombre, para poder insultarlo y maldecirlo hasta la saciedad, le había dado. Ni una imagen siquiera para retener en su memoria y hacerla añicos, nada. Solo aquella voz perenne que no lo dejaba en paz, ni siquiera dormido, ni siquiera en sueños podía deshacerse de él.

Siguió luchando con todas sus fuerzas, pero ante la desesperación, no pudo hacer nada más que esperar.

Y esperó una hora, en la que vino un guardia junto con cuatro picapleitos más, y ante su sorpresa inyectaron un líquido verdoso en la vía que llevaba puesta. Sintió como su corazón dejaba de latir, como su vida volvía a irse después de haberlo abandonado antes, y ya no volvió a despertar.

Gracias América, nos habéis librado de otro condenado a muerte.

¿Cuantas más harán falta?