Voy caminando por  sendas de sombras danzantes, a lo lejos los niños lloran. El sol ha caido hace poco, aunque todavía es de día, la noche se cierne, imperecedera por los caminos que traza mi destino.

Vivo en un mundo de deshechos, vacío de sentimientos, ni sentimentalismos. Y no queda esperanza.

Poco a poco voy mutando, me estoy convirtiendo en un animal más, habito en mi territorio cada día más segura de que en algún momento alguien me saltará a la yugular y me despedezará, como yo, como un animal más que muta y se retuerze de dolor, como yo.

Aún consigo discernir en mi mente los conceptos de bien y mal, de lo racional e instintivo, aún sé distinguirlos, pero cuesta más cada día no sucumbir, no refugiarme en el instinto y dejar de sentir. No sirve de nada, lo estoy perdiendo y no quiero recuperarlo.

Pero aún no quiero avandonarme, aún me arriesgo a pensar que puedo estar equivocada, y que algún día, en algún lugar, encuentre el vial que me sane.

Si me pierdo en tu mirada, jamás volveré a encontrarme.

 Por esa razón evito mirarte a los ojos.

Cuando seas mayor lo entenderás.

Esa es la frase con la que los mayores claudican cualquier conversación que se escape de su entendimiento, o cualquier conversación que derive a un tema más comprometedor...

La cuestión es que siempre te decían lo mismo.

Mamá, ¿De dónde salen los bebés?[...] Hija, cuando seas mayor lo entenderás, claudica después de harduas horas intentando hacerte entender que unas cigüeñas traen a los niños de parís, y tú, inocente, preguntas... si todos los niños vienen de parís, ¿por qué hay niños chinos?... o cuando te dice que papá planta una semillita... ¿De donde saca papá la semillita?... y si es una semillita... ¿por que no nacen los niños como salen las alcachofas?

El otro día, entendí, que hay veces que por muchos años que pasen, sigues sin entender nada.

Resulta que estábamos mi prima Sara y yo en la playa, yo había ido a ver a mi madre y al resto de la familia a un camping en el que han puesto una carabana, y mi prima me cogió por banda, aprovechando que su tata la mayor había venido a verla, y me secuestró para que la llevara a la playa. Después de varias horas jugando con ella, en las que me di cuenta de lo mayor que te haces y lo rápido que pasan los años, mi prima y yo nos sentamos a la orilla del mar.

Las olas ondeaban mansas aquella tarde, hacía poco viento y no había apenas marejada, el agua nos daba en las piernas con un suave bamboleo. Estábamos hablando tranquilamente de los juegos a los que habíamos jugado en la playa, cuando de repente, y sin venir a cuento me suelta:

Prima, yo quiero hacerte una pregunta que  hace tiempo quiero hacerte.

Yo le contesté, - Pues venga, hazla.

Mi prima, ni corta ni perezosa y a bocajarro va y me pregunta:

- Si tu padre, es tu padre, tu padre es mi tío ¿no?

El mundo empezó a desdibujarse en mil colores totalmente distorsionados entre sí.

Haciendo gala de la sinceridad que me caracteriza, y haciendo acopio de valor para no cagarla en mi respuesta, le contesté:

- Haber, es complicao de explicar. Mi madre es la hermana de tu padre, así que tu tía de verdad, es mi madre. Mi madre se casó con mi padre, y me tuvieron, luego se separaron y mi madre se casó con su actual marido (omito nombres que me raya), así que técnicamente mi padre es tu tío, por que es mi padre, pero el marido de mi madre, también por que es su marido. No sé si me he explicado bien.- Concluí viendo como mi prima ponía cara de sorna y me contestaba:

-Si prima, te has explicado bien, pero no lo entiendo... >no me dió tiempo a contestarle, cuando ella misma se contestó.- Supongo que cuando sea mayor lo entenderé...

- Supongo... contesté yo.

- Prima, ¿puedo hacerte otra pregunta sin que te enfades?.

 - Si, le respondí.

- ¿Por qué Raúl te dejó?.- Preguntó punzante.

- Pues no lo sé, cariño. Supongo que no me quería tanto como para estar conmigo.- Le contesté.

- Pues no lo entiendo.

- Yo tampoco.

- A lo mejor, cuando seamos mayores lo entenderemos.- Contestó graciosa.

- A lo mejor.- Contesté sonriendo.

Los minutos se hicieron eternos con mi prima al lado, pasaron unos cuantos antes de que se levantara, se encarara conmigo y me salpicara con agua.

- Vamos a nadar, Tata.

- Vamos, cariño.

Sara tiene 9 años, me dió una buena lección.

 Biquiños de Viento ;-)