Cuando conozcas al hombre de tu vida, me dijo...

El hombre de mi vida no existe, le interrumpí.- Ya que sabía a ciencia cierta, desde aquel preciso instante, que él tampoco sería para mí... y desde entonces, cuantos han pasado, cuanto tiempo perdido a la búsqueda infructuosa de algo que nunca llega.

Antes me enamoraba del amor... hace tiempo ya. Ahora me he vuelto más pragmática.

Ahora directamente no me enamoro. Y que bonito és estar enamorado, aunque solo sea del amor. Aunque solo sea por la sensación que te recorre el cuerpo cada vez que ves a la persona en la que has puesto el ojo, por sentirte intimidada, avergonzada de algo que no sabes que és pero que está ahí. Y cuando te habla... cuando te habla ya no sabes donde esconderte, no sabes como responder ni qué decir, se te pasan mil pensamientos por la mente y ninguno de ellos te parece el correcto para hablarle.

Estar enamorado es una sensación única, increible, un regalo para tus sentidos y un tormento para tus sentimientos, por que todo lo bueno tiene que tener lo contrario, si no no sería tan emocionante.

El mejor amor que he vivido es aquel que nunca he confesado, uno el cual todavía me hace estremecer cada vez que pienso en lo imbécil que fui al fijarme en él... ¿Cómo podía ser?, él, tan.... perfecto, que no quise ni por asomo estropear su perfección y por ende, me quedé sin provar si quiera en decirle lo que lo quería... tenía catorce años y era mi profe de literatura, y cada vez que empezaba a explicar, tan apasionado, los trapos sucios de los grandes autores del siglo de oro español, yo me lo imaginaba conmigo en una casa perdida en la montaña, al lado de una chimenea encendida, con música clásica sonando y recitándome poesía... luego me imaginaba que de repente él se callaba y me miraba con esos ojazos azabache que tenía, y me decía que me quería y que quería pasar el resto de su vida conmigo, que lucharíamos contra viento y marea para que la diferencia de edad no supusiera un problema en nuestra relación, que hablaría con mis padres y les explicaría que realmente me quería y que no me iba a dejar perder. Después me abrazaba y nos besábamos y.... bueno, el resto ya os lo podréis imaginar.... Soñaba con la primera vez que estuviera con un hombre, si me dolería tanto como decían o no,  si sería tan dulce como algunas de mis amigas me explicaban.

Años después mi primera vez resultó ser un fiasco. Si, me lo pasé bien... pero realmente tampoco fue tan espectacular, en comparación con posteriores relaciones, como lo pintaban. Encima estabamos borrachos y drogados, el mejor escenario para perder mi virginidad, el asiento de atrás de un Opel Corsa, que resultó, encima, ser mió. Con las posteriores rabietas, de me cago en su puta madre, que me ha desvirgado y ni ha tenido la decéncia de hablar conmigo de ello....

En fin lo que tiene la inexperiencia.

Luego vinieron, como por arte de mágia, un amante tras otro, de aquellos que no te piden nada con la condición que tú tampoco lo hagas.

Y por fin, después de mucho tiempo, creí haber encontrado a la persona con la que compartiría el resto de mi vida, si la distáncia y las pocas ganas de luchar por una relación estable no nos hubieran jugado una mala pasada... 

Pero volvamos a lo bonito.

El otro día, me dió por ver una pelicula de esas medio dramáticas que te hacen llorar a moco tendido y preguntarte que coño tendrás tú que a ningún hombre con un minimo de cerebro le atrae. Y entre debates interiores conmigo misma en los que salieron barbaridades tales como, solo eres el juguete sexual de algunos, no sirves para estar en pareja, estás anticuada con eso de pensar en el amor para toda la vida, los hombres son lo peor del mundo y voy a provar con el lesbianismo...  Llegué a la inevitable conclusión de que si, de que él tenía razón...

Posiblemente, cuando llegue el hombre de mi vida, yo estaré tan cansada de mis pajas mentales que ni siquiera me dé cuenta de que está ahí, posiblemente ya llegó y lo dejé pasar, o posiblemente no aparezca nunca.

Pero una cosa es cierta, no voy a vivir esperando.

De momento, me conformo con enamorarme de los atardeceres desde mi ventana, de las vistas extraordinarias que me ofrecen mis ojos, de las miradas apasionadas de los verdaderos enamorados, de mi compañera imperecedera que és Selene y sobre todo, del amor. 

Aquí están, persiguiéndose la una a la otra.

La verdad es que hacen mucha gracia cuando se ponen así, a pelear jugando, a pasarselo bien, a disfrutar de su mútua compañía.

Cuando Lola llegó, apenas salía de la gatera, es la gata de una de mis compañeras de piso, y es un poco arisca, bueno, creo que lo normal en todos los gatos... menos en Isis.

Lola estaba asustada los primeros días, acababa de salir de una ralación (por así llamarlo) bastante escabrosa con otra gata, y vino a encontrarse con Isis, que es mi gata. Al principio no quería relacionarse con ella, la evitaba en lo máximo posible e incluso se cabreaba cuando Isis se acercaba para jugar con ella, pero poco a poco Isis fué haciendo gala de su insólita sociabilidad y su fantástico caracter de gata revoltosa, curiosa, traviesa, valiente, y extrañamente simpática.

Ahora, pasados casi tres meses desde que llegó Lola con sus dueños, se han hecho amigas, juegan juntas, se pelean, corren de un lado para otro de la casa, se buscan, y cuando se encuentran se vuelven las protagonistas indiscutibles de la casa. Se quieren mucho y se han vuelto casi inseparables.

A veces Lola se cabrea y marca a Isis, por que pese a que son compañeras de juegos. Lola a veces necesita de su soledad e Isis es incansable, por eso en ocasiones, el pobre animal le pega un bufido como diciéndole, e tia, que necesito mi espacio, dejamé un rato sola.

Entonces es cuando Isis le da la espalda, y o bien se busca otro entretenimiento, o se espachurra en el suelo mirando quien sabe qué, esperando volver al ataque.

Las niñas de la casa son así, y me encanta como ha evolucionado su relación.

Y mira que no tengo.

Pero será posible que no tengan ni un mínimo de respeto por las personas que, como yo, hablamos dos idiomas...

Veréis:

Tengo un trabajo nuevo, bueno, en realidad llevo dos meses ya trabajando ahí.

En este curro, pues la verdad es que me siento cómoda, ya sea por que me paso la mayor parte de mi jornada laboral conduciendo un Citroen Saxo que cuando se mete por caminos de tierra, parece un todo terreno, o por que no tengo que aguantar jefes, o por que los compañeros que tengo valen un imperio.

El caso es que iba yo conduciendo tan tranquila, a la búsqueda de particulares a los que les afectaran las obras de la empresa para que trabajo, para pedirles permisos y tal, bueno un royo, en fin, a lo que iba; que iba yo a la búsqueda de un presidente de comunidad de vecinos hacia Vallirana, un pueblecito, medio ciudad rodeado de montañicas en la deep barcelona, cuando aparco, me voy al sitio en cuestión, pico a la puerta, me sale un hombre con forma de croisant, hasta en los cuernos y yo le digo en mi catalán de toda la vida.

Dispensi, ¿què és vostè el president de la comunitat?.

Y me suelta en su ESPAÑOL castizo de toda su puta vida: A mi me hablas en español que para eso estamos en españa.

Os juro por mi santa madre que me ha dado por mirarle los huevos para darle una patada en los mismos ipso facto.

Con la Bendita paciéncia que me caracteriza, y una frialdad inusualmente acertada, le he mirado a los ojos y con esa voz seca que se me pone cuando me tocan los cojones, le suelto.

- ¿Es usted el presidente de la comunidad?

No, me contesta.

- Pues entonces no tengo nada que hablar contigo, vete a tomar por culo.

Con las mismas he cojido mi carpetita, y me he ido con mi música a otra parte.

A lo semi-lejos escucho, ¿Pero para qué es esto?

Hay lo que he pensado en decirle...

ESTO ES PARA METERTE UN PALO POR EL CULO Y HACERTE MARICÓN DE GOLPE (con todo mi respeto hacia la comunidad gay, que os quiero mucho).

Pero es que el tipo era digno de estar en un empalamiento de Vlad Tepes el hijo puta.

En fin, que por mucho que lo intente no lo entiendo.

Puedo llegar a entender que haya algún despistao, que por avatares del destino se piense que los catalanes somos lo peor, y eso que somos mu buena gente.

Puedo llegar a entender que haya a quien se le haya comido la olla con tanto politiqueo barato en contra de los catalanes.

Puede que, como a uno que yo me sé de Renfe, haya a quien le dé por echarnos la culpa de todos los males del mundo. 

Puede que quien no haya conocido nunca a un catalán, piense que somos unos tacaños, unos cerraos de mente y que vamos por "la pela".

Pero por favor, que ese tío estaba viviendo en VALLIRANA, provincia de BARCELONA, Capital de la COMUNIDAD AUTÓNOMA DE CATALUNYA.

Joder, si quieres que no te hablen catalán, no vengas a vivir a Catalunya, pero no me vengas tocando las narices con el coño del idioma y sobre todo en MI provincia, en MI comunidad autonoma, y en el puto sitio donde nací. 

Joder, es que ya está bien.

Si hablamos de libertad de expresión, hablemos de libertad de expresión para todos, y yo en mi ciudad, provincia, comunidad, me expreso en el idioma que me da la real gana.

Vale, acepto que haya gente, como también me he encontrado, que ha venido de otros sitios de España, y que no saben Catalán.

Y como bien me dijo una señora muy amable que me invitó a un café, por ser tocalla de mi abuelo (Andaluza y de Torrox para ser mas exáctos).

Personas somos todos, seamos del sitio de donde seamos, y si queremos entendernos, nos entenderemos.

La buena mujer no sabía catalán y en vez de hablarme con ese tono de secano del tipo en cuestión, me preguntó muy amablemente ¿Podrías hablarme en Castellano?, es que no entiendo el Catalán.

Y yo le contesté, si señora, con mucho gusto.

Pero ahí es donde quiero ir a parar. Que con buenas palabras se llega a todos los laos, con malas palabras, solo se consiguen malas contestaciones.

Me haré con una chapa del burro catalán para reibindicar mi derecho de catalana de expresarme en el idioma que más me guste.