Ahí está, en la materia gris que envuelve el hipotálamo. Intentando encontrar la llave que lo cierre, y buscando infructuosamente una mano que ose abrirlo del todo... Tan paradójico e increíblemente dual como la naturaleza humana. Hay que joderse, y yo con estos pelos. En fin, será cuestión de seguir hurgando... que nadie me mal interprete, ni por asomo me gustaría semejarme a los momificadores egipcios. Digo hurgar, en el sentido menos literal de la palabra, quiere decirse en el sentido figurado de ésta.

Mañana por la mañana, quizás, a lo mejor despierte y no me acuerde de nada de lo que me está pasando hoy por mi materia gris, pero claro, siempre hay algún gilipollas que la jode, y me recuerda que mi vida no es tan perfecta, ni tan bonita, ni tan maravillosa, como quiero creer. Y mi cajón desastre me recuerda cada día de mi vida.

Menos mal, que a veces suenan las campanas y sale algún alma solidaria que se apiada de una, y la saca a pasear.

No se me asusten, que una está mejor de lo que parece. De hecho, se puede decir que estoy bien... muy muy bien.

Tan bien, que a veces me asusto, y me da miedo.

Suerte que tiene una, que hay quien le pone los pies en el suelo, y me recuerda quien soy.

Un ser humano que está obligado a ser feliz.

^_^

Y es que hay que ver... ¿Alguien se ha parado a pensar cuantos micro cosmos hay dentro de un grano de arena?¿Cuantos amores dentro de un corazón humano?¿Cuantas guerras dentro de sus pulmones? Alguien se ha parado a pensar en lo valiosa que es la falange de nuestro dedo pulgar izquierdo... si, ese con el que aprietas el espacio cuando escribes en el teclado... ¿Alguien se ha parado a pensar en lo capaz que es el ser humano cuando se pone a crear junto a otro ser humano?
Dios, qué bonito es soñar y hacer realidad los sueños.
Poco a poco y codo a codo se hace el hormiguero, pequeña hormiga soldado. Y llegará el día en el que conquistes el mundo.

Buscando respuesta a la pregunta que amenaza constantemente mi alma. ¿Qué soy?

Y yo...

Desde hace mucho tiempo soy habitual en la lectura de los diarios on-line,  cada mañana me empapo de dos o tres, por eso de saber que pasa en el mundo.Pero últimamente no sé que pasa que entre en el diario que entre, siempre hay el típico anuncio en portada de "amores de verano".

Tócate los cojones.

¿A caso no hay amores de invierno, o primavera u otoño?... Que si, que ya sé que en primavera las hormonas se alteran y la gente tiende a "despertarse" en cuanto a instintos se refiere. ¡Pero en invierno estamos faltos de calor, coña!

Y me da por pensar... y mira que últimamente no es que piense mucho, por que si me paro a pensar... apaga y vámonos. Pero en eso si, en los amores... bueno, mas bien en los desamores, que de eso ya tengo experiencia, y siempre llego a la misma conclusión:

Pensar no es bueno, apaga... y vámonos.

Cuando las paredes del mundo caen encíma de las páginas blancas de un diario

emborronadas de tinta vieja, y gastadas como el abecedario.

Cuando la angina aprieta y las llagas duelen,

cuando no se oye nada y los murmullos mueren.

Cuando la luz deja de pasar por la ventana

y grita y lucha y busca... y no encuentra una mirada.

Cuando el campanario ya no suena

y las agujas del reloj se paran.

Que hacer cuando la penumbra nos embuelve y nos abrasa.

Que hacer mañana.

Que hacer...

¿Por qué en las páginas de descarga te ponen las películas infantiles al lado de las porno?

¿Por qué cuando te pones falda se nubla a media tarde y llueve?

¿Por qué acumulamos cosas que creemos útiles, y al cabo de los años las encuentras totalmente innecesarias?

¿Por qué cuando creemos que todo va a salir bien, viene alguien y la jode?

¿Por qué las gafas de sol siempre están sucias cuando te las pones?

¿Por qué cuando se derrama la cerveza... siempre cae encima tuyo?... de cualquier vaso que esté a tu alrrededor...

¿Por qué los borrachos son siempre tan simpáticos?

Posiblemente nadie te entienda, pequeña niña con trenzas.

Tu cabello enjoyado en oro hace reír a las ninfas de alegría, pues para ellas ha llegado el sol.

Posiblemente todos te huyan, pequeña niña con trenzas.

Tus ojos de mieles amansan a las fieras, y calientan el corazón.

Posiblemente todos te ignoren, pequeña niña con trenzas.

Tu voz endulza el alma a los infelices, cuando cantas cualquier canción.

Posiblemente todos te mientan, pequeña niña con trenzas.

Tu corazón brilla en cualquier penumbra, alumbrando el más oscuro rincón.

Posiblemente nadie te escuche, pequeña niña con trenzas.

¿Y qué importa, pequeña niña con trenzas, si nadie te quiere como te quiero yo?

Años ah, en pleno apogeo de mi  adolescencia precoz, descubrí a un hombre que me gustaba sobremanera. No podía irme a la cama los lunes sin tener mi ración de él.

Poco a poco se me fueron quitando las ganas de verlo, si bien no por mi profunda admiración, devoción canina y excitación implícita en mi manera de verlo. Si, por el asquito que me empezaba a dar como el Agente Mulder, que yo ya creía un frígido en potencia o algo menos que gay al no entrar de una puñetera vez a Scully con las ganas que se tenían...

En fin, el mundo se fue enfriando a medida que iban evolucionando las cosas con este señor, unas cuantas pelis mas bien malillas y poco más... Me conformaba con ver de vez en cuando a Mulder en los mejores episodios de expediente X...

HASTA QUE POR FÍN LLEGÓ UNA SERIE A LA MEDIDA DE MIS ESPECTATIVAS!

El otro día nos tragamos mi compañera de piso y yo unos cuantos capítulos de su serie, que ahora se emite en Estados Unidos en el canal Showtime y que ha comprado Cuatro para emitirlo el próximo invierno. La serie en si se presenta con el título de Californication.

El guión más picante, original, irreverente y políticamente INcorrecto que se he descubierto en una serie desde hace mucho tiempo. No está a la altura de House, es MÁS alto todavía. En realidad no es una serie hecha por y para el sexo, es amor al más puro estilo bizarro. El personaje me recuerda un poquito a Chinaski, el personaje o alter ego de Bukowski, pero mucho más light. Alcoholico, mujeriego, narcisista... Aunque no es pobre, ni cartero, ni es tan desgraciado como Chinaski... Se enamora tan fácilmente de las mujeres, como se desenamora.

No sé si será por la debilidad que me produce el señor Duckovny allá por los arrabales de mi feminidad, o por que realmente la serie lo vale. Pero merece la pena darle la oportunidad ^_^

PEQUEÑAS PINCELADAS 

HENRY ROLLINS -Cuál es tu última obsesión?

DAVID DUCHOVNY -Simplemente el hecho de que la gente parece volverse cada vez más tonta. Tenemos toda esta sorprendente tecnología, pero los computadores se han transformado básicamente en máquinas caras para correrse a pajas. Se suponía que Internet nos iba a hacer libres y democratizarnos, pero todo lo que nos ha dado es la candidatura abortada de Howard Dean y 24 horas de acceso a porno infantil. La gente ya no escribe, "bloguea". En vez de hablar, "chatea", sin puntuación, sin gramática, LOL esto, LMFAO lo otro; a mí me parece que es un montón de gente estúpida pseudocomunicándose con otro montón de gente estúpida en un protolenguaje que parece más el que usaban los cavernícolas que el inglés del rey.

Becca-Padre
Hank Moody -Hija
Becca - ¿Puedo hacerte una pregunta?
Hank Moody -claro que si
Becca -¿Por qué hay una mujer desnuda en tu habitación?
Hank Moody -…eh… eh… oye nena, tu espera aquí ¿vale?
Becca -No tiene pelo en la vagina… ¿crees que está enferma?
Hank Moody -Voy a ver

Ñam Ñam... ^_^

Hay palabras que viven por sí solas

hay palabras que hacen sentir

hay palabras que son a deshoras

hay palabras que no dejan vivir.

Hay palabras de hierro

hay palabras cansancio

hay palabras de duelo

hay palabras milagro.

Hay palabras que matan

palabras que ahogan

palabras que vibran

palabras que lloran.

Hay palabras huecas

palabras vanas

Palabras secas

palabras amargas.

Hay palabras que ríen

palabras que aman

palabras que gozan

palabras felices.

Hay palabras de viento

palabras de agua

palabras de fuego

palabras de arena.

Hay palabras que acarician el pensamiento

y de las que jamás se olvidan.

Hay palabras que marcan la vida.

Y de las que hacen que no te pierdas.

Hay palabras locura

y palabras cuerdas.

Hay palabras que juzgan.

Hay palabras eternas. 

Según la wikipedia Sinalefa es:

La sinalefa es la pronunciación en una sola silaba de la vocal final de una palabra y la vocal inicial de la siguiente.

La sinalefa es el recurso que se emplea en la métrica del verso para provocar la elisión o pérdida de una vocal o grupo de vocales al principio o final de una palabra cuando este comienzo o final se encuentra en contacto con el final o comienzo vocálico respectivamente de otra palabra, a fin de disminuir el número de sílabas del verso. Así, por ejemplo, en el endecasílabo de Garcilaso de la Vega:

que y al forman al contarlos una sola sílaba por sinalefa, lo mismo que -ro y os-, con lo que en total el endecasílabo forma el número correcto de sílabas, once.

Nótese que la sinalefa se diferencia de la elisión por conservar el timbre de las dos vocales mientras que en la elisión se suprime uno de los sonidos vocálicos.

En el siguiente verso se puede apreciar claramente el uso de la sinalefa para hacer versos de menor tamaño.

Según la rae:

(Del lat. sinaloepha, y este del gr. συναλοιφή, de συναλείφειν, confundir, mezclar).

1. f. Fon. y Métr. Enlace de sílabas por el cual se forma una sola de la última de un vocablo y de la primera del siguiente, cuando aquel acaba en vocal y este empieza con vocal, precedida o no de h muda. A veces enlaza sílabas de tres palabras; p. ej., Partió a Europa.

Para mí, sinalefa es simplemente, poesía en los labios. Y música en la poesía.